ACLARANDO A QUIEN ME LEE.

por Roberto Ariel Lamelo Piñón

a Orly, un amigo.

No suelo pedir disculpas por lo que escribo. A veces ni siquiera le veo mucho valor a lo que hago. En muchas ocasiones solo aprecio el tiempo dedicado, las neuronas explotadas, la musa a burrito 21, el destino o el amor y el empeño que le pongo. La premura me exige escribir todos los días algo distinto - es bien difícil - en los escasos minutos que dispongo para hacerlo y por eso a veces lo textos salen calientes, llenos de huecos negros, de significados ambiguos para algunos que, críticos de solar o todo lo contrario, arremeten contra lo que creen injusto; a veces contra lo que no entienden, pretendiendo descifrar, descubrir, darle luz a algo que yo se no quise decir.

No culpo a nadie por echarle mano a la semiótica, incluso lo agradezco. Agradezco incluso me engrandezcan o que me vean (lean) diferente. A algunos le molesta, a otros no. No siempre el tallo de la rosa tiene espinas, aunque hablar de ella, aunque el acto de tomarla de un rosal, implique el miedo al pinchazo. Siempre el cuarto oscuro asusta al cobarde, al temeroso, al cauto. Nunca la vida fue plana cuando la grieta derrotó a la roca, cuando la dinamita agarró la chispa y yo, en ocasiones, me siento un terrorista del verso.

No se si es mi deseo, pero me siento yo cuando lo hago.

No tuve escuela. No fui a talleres. Ni siquiera me gradué de filólogo. No soy periodista y me molesta que los cánones quieran disfrazarse de soga y venir a mi cuello. Me molestan los medianos que amparados por una membresía a la Unión de Escritores del Copón Divino, del titulito o del TÍTULO, vengan a darme clases mirándome desde un piso dieciocho juzgándome infecto.  Escribo para transmitir recuerdos o realidades. Mi historia, mis historias, no son muy distintas a las de cualquiera. Me expreso tan de solar como María si es necesario, si el texto lo merita. A veces acudo a la poesía para disfrazar un tuerto con gangrena. Así escribo. Así me gusta. <Tal vez es tu sello>, dice Eti.

No juego con las palabras por gusto. A veces, con miedo, le pregunto a Olga si hay cacofonía y ella, risueña, me asegura que no y me da la misma trova de siempre, con la misma entonación de always y yo, cabrón, me justifico en la hora o en mis años y le digo que ya no pillo como pillaba cuando tenía veinte.

No tengo nada en contra de Dios. No lo conozco. No sé si existe. Dicen que hubo un Jesús que nació de un vientre que parecía infértil, gracias a una eyaculación divina, dentro de la vagina de la mujer de un carpintero. Respeto tanto al Padre, como al Hijo. Incluso respeto al Espíritu Santo, al martillo, la madera y los clavos. No perdono a quienes crucificaron a nuestro salvador, aunque él, no se porqué, quiso morir por nosotros, confinando lo sacro a un rincón polivalente y polisémico, donde se agrupan, se sientan y comen del mismo plato tantas religiones y tantos embajadores de su padre - nuestro Santo Padre - que se enriquecen a diario y otros que no mueven un dedo para ayudar al prójimo.  Yo, lo lamento, no tengo religión cuando escribo sobre esto. Tampoco tengo religión cuando escribo, pero siempre estoy dando mi mano al desvalido.

Alguien me dijo un día, que los párrafos no debían comenzar  con un NO o con una Y. Me cago en eso. Tampoco sé si cagarse sea correcto, pero ya nadie sedefeca cuando habla o maldice y no hay porque fingir ambivalencias cuando carajoes la palabra correcta para definir un estado en las cosas cuando están jodidas.

No se si les guste pero ya de disfraces, falsas apariencias, hipócritas y puritanos, estoy hasta los mismísimos guevos.